Полдень. Жара. Бесконечные сопки. Глоток тепловатой воды из фляжки. Идем по сухой, незаметной тропке– отец и я – в отцовской фуражке.
В небе птица - застывшая точка. - Пап, это кто? А придем уже скоро? - Устала? Терпи, капитанская дочка… Фуражку я поправляю гордо.
На каждом шагу змеиные норы, воздух дрожит от цикадного звона. Рядом, так близко, иранские горы, в бинокль пытаюсь увидеть шпиона.
Пап, а ты взял пистолет? - Конечно. – Серьезный вопрос, и ответ – такой же. Сорванный мак истекает млечно, и высыхает липко на коже.
Сверху – взгляд вниз. До самозабвенья в горячих потоках ветра и света стоять и смотреть. Обертон извиненья: - Давно хотел показать тебе это…
Аракс весь в блестках, отсюда - беззвучен, на узкой ладони долины зеленой; в сиренево-розовом – дальние кручи. Стоять и смотреть. И молчать упоенно.
Я той красотой сумасшедшей брежу, помню все звуки, цвет, каждый запах. Когда-нибудь, может быть, я туда съезжу, и в солнечный день на ветру Карабаха от сопки до сопки – мне по цепочке – «Устала? Терпи…», и эхом – «дочка…»
Все даты в формате GMT
2 час. Хитов сегодня: 0
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет